Arzu> добрый. Так вот, опять же, я вас и спрашивала, какую пользу вы получавете от прочтения? Т.е. понятно, что польза какая-то должна бы быть, иначе для чего вы читаете? Но какая?Arzu> Темку то ли не читала, то ли не помню, так что ответить не смогу.
Буду заканчивать свой развернуто-скомканный ответ. хотя и так слишком длинно получилось.
На самом деле чем художественные тексты и фильмы, например, отличаются от жизни?
Это понятно, что многим
, хотя в текстах и фильмах речь идет все же о том или ином воспроизведении действительности - а наши фантазии и хотелки, не говоря уже о взгядах и принципах ведь на самом деле входят, включены в эту действительность, ибо влияют на наши оценки, восприятие происходящего и явно или неявно заставляют все это видеть под определенном углом, в определенном ракурсе.
Но я бы указал среди различий некую законченность планов (измерений, линий, стягивающих действие). Жизнь сама по себе нечитаема, если у вас нет предварительного сценария, по которому читаете, это набор событий, ситуаций, лиц, явлений, который приобретает смысл лишь при наличии набора из калек, представлений. воззрений. происходящее может побудить вас внести коррективы, но многим то, что происходящее почему-то отказывается подстраиваться под его правильные и строго логически выстроенные представления о том, как должно быть, как справедливо, как было бы правильно и т.п. т.д. - продолжают каждый день недоумевать, сердиться, терпеть, негодовать, возмущаться, подстраиваться, каждый раз делая то же самое усилие по-новой- молча или гласно - при столкновении с тем, что по их мнению ненормально, не нравится, несправедливо, нежелательно. Но оно от того - при всей своей неправильности- не исчезает почему-то, вот в чем фикус. И то каждодневное повторение вызывает повторение реакции на эту бестолковость жизни, превращая в какой-то степени все это в День Сурка, но в отличие от героя большинство, вероятно, продолжает и в себе сталкиваться с тем же, что и вчера, да и сюжет нового дня, содержа основным содержанием то, что было в предыдущем, все же не есть его абсолютно точная копия.
на мой взгляд прямой аналог такой "бестолковости" и дурной бесконечности жизни - это сериалы, где герои вновь и вновь совершают те же ошибки, где характеры не эволюционируют, где никто не извлекает уроков, где все схематично, как то, как мы проходим сквозь будни- только все уплотнено, конфликты в дурной манере высвечены с разных сторон и выложена подоплека, так чтобы всем было все понятно и зритель мог испытывать свои подавленные чувства и переживания свободно, неподавляемыми, вне реалий, в очерченной со всех сторон ситуации - которые в жизни настоящей если и встречаются, то таких кот наплакал.
Я бы - переходя к конспективности- что
для меня хорошая литература напротив явно или неявно завершая некоторый план повествования, высвечивает смыслы происходящего в своем склонении к завершенности, причем не прямым текстом-комментарием этого, а в неявной манере, своим художественными средствами, по краней мере наравне с мыслью, в равновесии, недидактично.
Кроме того, в нем не заперто "окно в реальность" с его порядком вещей, который при всех наших намерениях и желаниях не желает им подчиняться и при наших поступках ведет себя по какому-то своему порядку, с которым необходимо считаться, при всей его неудобности и желании видеть на его месте что-то более правильное с нашей точки зрения.
Более того - такая вещь превосходит в таких текстах даже желание автора подстроить порядок под свои видения, превосходя его, на мой взгляд, если тот стремиться удержать в тексте... как бы это сказать - ну назовем условно "художественную правду" и искренность.
А, собственно, вы спросите, какое это имеет значение?
За всех не скажу, за себя попробую.
По мне, в жизни в устойчивых ситуациях, которые устанавливаются на периоды, слипаешься своим реакциями с тем, что тебя окружает, перестаешь различать, переходишь в отношении многих вещей в какой-то полуавтоматический режим существования. Взгляды, представления о собственном "Я" становятся устойчивыми, и перестаешь видеть за своим представлениями то, что они представляют, и их относительность и сиюситуавиность. Наверное, это нормально, но... это как жить безвылазно в комнате, которая не проветривается.
По мне, когда я например закрываю книгу, тающий след строчек который вывел меня к себе, не тому, который придуман и выстроен из представлений, отражений взглядов - моих и чужих, инверсированных желаний, слипшихся предубеждений и прочего хлама, без которого невозможно жить будни - а тому, который обычно всегда в тени, за собственной спиной, и предметы вдруг резко очерчиваются вокруг, лишившись свзяности в единый незамечаемый в своей склеенности порядок, когда решетки представлений, из которых выстроены жесткие коридоры, по которым прогуливается мысль и чувство по тюремному дворику обыденности, вдруг размыкаются, открывая просвет того нерасчленного бытия - подобного наполненной прозрачным беззвучием, распахнутой в вечность тишине, которое обычно все рассечено тенями собственных и чужих представлений, и вещи открываются на его фоне не скрепленными в прочный монолит - а воздушными тенями, это особое переживание.
Оно не единственное, а одно из тех, которое приходилось переживать.
Литература не единственный способ, но то как в ней скреплена мысль и чувство, мне особо по душе.
В общем, сказал много, но мало по существу. Поясняя, ничего толком не объяснил.
Но и так слишком длинно вышло.